Archivos Mensuales: febrero 2014

El relato de la sangre

Escribir el relato de la sangre. La novela de los abuelos muertos. Los que no existen. Un cuaderno que gotea agua luego de un incendio. Escribir el relato de la saliva. Me olvidé de la paz que daba el cielo. Los abuelos están muertos y no van a volver. Son un título que gotea sangre. La vida engulle mi piel y nos convierte en monstruos. Quiero cantar con voz de mujer anciana y acariciarte la nuca mientras acabás. ¿Dónde está el cuento que iba a escribir? ¿Dónde está el texto? La humanidad se lo traga y nos hunde en un pozo de muerte y odio. En el medio estoy yo. Rajando mis ojos con un cristal sucio. Los abuelos están muertos. Son un título y la marca de cuatro vidas. Miles de vidas. No queremos vivir, porque ya estamos muertos.

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Nuevo diario puto 11

Chain reaction. Mi pila de pendientes crece día a día. No importa. Me gusta esa canción que habla de la reacción en cadena. No entiendo que dice. Pero habla mucho de love. Y cosas así. Te amo. Creo que estás llegando.

Nuevo diario puto 10

Estoy cansado. Me agota un poco lo de la gata. Y no queremos obligarla a que siga viva porque nos pone tristes que se vaya. Todavía hay esperanzas, pero no quiero que sufra para evitar que uno llore. Al menos ahora volvió con energías y si son sus últimos días no los vivió débil y triste.

Nuevo diario puto 9

Tengo 33 años. Pero me siento de doce. Ahora tengo la edad de Jesús, Evita y Alejandro Magno. Tengo 3 años hasta la edad de Marilyn. Pobre Marilyn, el otro día leí parte de su biografía y me dio mucha tristeza. No la imaginaba así. Mundo horrible en el que vivimos.

Nuevo diario puto 8

Yo tenía mil cosas sobre las que escribir. Y no me costaba. Ahora estoy como atrapado. ¿Será la escritura de la tesis que terminó y ahora no sé cómo seguir escribiendo? Ordenando los papeles interminables de mi estantería encontré notas por todos lados. Cuadernos con cosas a medio terminar, servilletas escritas y restos de cosas. Intenté escribir en el cuaderno que me regaló Mariana. Tenga una página que me hace recordar demasiado a lo que ya había escrito. Pensé en las historias familiares. Me encantan las historias familiares, melodramáticas, grandilocuentes, exageradas. Debe ser el momento gris que vivimos. Pequeño momento gris que se está terminando.

Nuevo diario puto 7

Me pierdo con el chocolate y el calor. Quiero escribir una novela pornográfica pero no me sale nada. Estoy nervioso y me olvido de los nervios. La gata no come y cada día tengo que ser más sádico. Antes me gustaba. Ahora me agota. Y te extraño.

Nuevo diario puto 6

Hoy estoy reflexivo. Debería volver a escribir con música y sin anteojos. Y prender la luz y que se vaya un poco la oscuridad. Debería estar afuera pensando y caminando. Pero la lejanía me pone melancólico.

Nuevo diario puto 5

No me di cuenta y pasaron quince días. Quiero escribir un cuento. O algo. Estoy paralizado. Leí dos novelas (¿o eran tres?). Y no escribí más que cosas sin sentido como esta. Y en el medio cumplí 33. El número mágico. El 33 está predestinado, es parte de un círculo que no entiendo y no comprendo pero que me eleva. No sé de horóscopos ni astrología, pero me gusta ser de acuario.

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