Archivos Mensuales: julio 2017

Nuevo diario puto 136

Tengo frío en los antebrazos. Un frío de eso que me recorre como niño puto y asustado que tiene miedo al dolor. Tengo la garganta cerrada y la voz oprimida hace unos días. Tengo ganas de abrir un blog nuevo que se llame “El puto que siempre quiso ser Jean Grey” y narrar la historia de la rama en mi garganta. Pero sin adornos literarios. ¿Cómo sobrevivo a esto? ¿cómo sobrevivimos a esto? Me incineré en una pila de libros hechos de fragmentos de nuestros cuerpos y no me queda más que cenizas y una colección de recuerdos rotos. ¿Cómo sobrevivo a esto? ¿Cómo vuelvo a cantar y bailar el tema de Kylie? ¿Cómo hago para abrazarte y decirte que todo va a estar bien?

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Nuevo diario puto 135

Todavía estoy pariendo un escrito. Algo que todavía no puedo escribir. Pero me ronda, me acecha. Todavía me estalla la cabeza y no tengo muy en claro donde estoy. Pienso en canciones tristes y sueños melancólicos. Me acuerdo de la propuesta de escribir algo juntxs sobre los cómics de Ioshua. Esa propuesta que no llegaste a hacer. Me acuerdo de las ganas y todo. Escucho la versión de “Quereme” de Virginia Innocenti, la versión que me gusta a mí solo. La versión de mi pasado y mis dolores. Era del disco que escuchaba en ese final que fue parte de una vida lejana y alternativa. ¿Será que la música siempre me va a hacer llorar?

Ángela, reina del Infierno

¿Te acordás cuando soñábamos con nubes y castillos cósmicos? ¿Se acuerdan cuando soñábamos con bailar bajo un arco iris lleno de pestañas postizas? Mi cuaderno está lleno de hojas a medio escribir, mi letra es ilegible. Me abrazaste y me acordé de ese primer día en el que nos miramos, me abrazaste y casi lloro, me abrazaste y quise volar por ese mundo que ya no existe. Ese mundo que nunca existió. El cosmos de mis lágrimas que se despierta en una tarde gris y recorre mi mejilla y se detiene en la comisura de mis labios. Hoy miro este cuaderno, voy a recordar a la guerrera y arrancar las hojas como arranco mis alas. Ángela repitió el recurso que había usado toda su vida. El recurso ilegible de los niños monstruo. Cerró el libro que había armado con sus propias manos y miró el océano desde el acantilado. Primero se arrancó el ala izquierda. Después la derecha. Miró al este y sonrió. Lanzó un beso al aire y espero que el viento lo haga volar. Sonrió al oeste y lanzo otro beso. Sonrió y lagrimeó como había hecho toda su vida. Después caminó. Y comenzó a volar. Sus lágrimas caían en el océano. Volaba, lejos, ahogada, cósmica. Vio un reflejo en el agua y escuchó algo. Una voz que Ángela anhelaba y traía consigo el mensaje de su muerte: “Hasta que voces humanas nos despierten. Y nos ahogemos”.

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Cuando ella escribe

Cuando ella escribe se saca los anteojos. No puede  ver bien las letras. Ella es miope. Cuando escribe se saca las uñas postizas. Se mira en el espejo y el reflejo es borroso. La canción de fondo dice todo lo que no tiene. Lo que no va a tener. Cuando escribe ella sueña. Y también llora un poco. A veces bastante. Tiene ojos grandes. Intensos. La canción dice que no tiene agua. No tiene padres. No tiene vino. No tiene fe. Cuando escribe se le atraganta el dolor. Cuando escribe se acuerda de sus pesadillas, se acuerda de ese día en el que los ojos crecían hasta consumirle todo el cuerpo y ya no quedaba más que una mirada llena de lágrimas. Se acuerda de ese otro día en el que los dientes se le caían uno a uno y no podía hacer nada. Cuando escribe piensa en el pasado y se le queda algo atravesado. Cuando escribe llora y la cara se le vuelve una sola tristeza que pide por favor la abracen y le digan que todo va a estar bien.  Cuando escribe ya no le queda nada. Ya no tiene hijos, ya no tiene familia, ya no tiene amor. Cuando escriba ya no hay vida. Sólo ese dolor que quiere escapar por los ojos y la boca. Ese dolor que se traduce en sus manos cansadas. En la canción de fondo que suena y no podemos olvidar. Cuando escribe ella ya no usa palabras. Cuando escribe se olvida de todo el dolor con el que la parieron. De todo el dolor que la destruye día  a día. De a poco. Cuando escribe se da cuenta que lo que siempre quiso fue estar muerta. Desde el primer día. Desde la primera lágrima. Pero la canción la despierta. Y cuando escribe se da cuenta que sus ojos siempre van a estar. Que la mirada que oculta detrás de los anteojos no se va a ir. Cuando escribe se da cuenta de la vida horrenda. Pero también se da cuenta de la canción. De la vida. Y por un instante se siente aliviada. Con sus lágrimas, sus ojos, sus dientes. Aunque no tenga nada, cuando escribe inclina un poco la cabeza y se da cuenta que hace lo mismo que siempre hizo. Lo que está en esa foto que tiene décadas. La foto en la que está con su hermana en la que está con la cabeza inclinada y su mirada de niño puto asustado. Esa foto que la define. Cuando escribe ella vuelve a ser ese niño y por un instante se olvida del dolor. Y de la vida.

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